Tiempo vano

Mientras venía camino al trabajo pensaba en lo equívoco de mis años recientes. Hay personas que a los veinte enfocan su voluntad, su auténtica voluntad, en empresas propias y, nueve años después, disfrutan con satisfacción aquello que su empeño les ha proporcionado. Nueve años es un lapso justo para conseguir metas sólidas. Rememoro mis nueve años anteriores y me extravío: ¿qué hice? ¿ qué logré? Libros de poesía. Es lo que descubro en la cima de mis actos. He escrito libros de poesía, sin afanes específicos, por el gusto de hacerlo. Los elementos de mi vida, lo aprendido y presentido, en ellos se han vaciado. Mi persona, aunque incompleta, está en todas esas palabras. Mi condición de escribiente es limitada y, por tanto, el reflejo de mi persona en ellas está fragmentado, no obstante de ser la pantalla más fiel que tengo.
De haber llevado a cabo un propósito distinto, con el que habría conseguido algún mayor rango de poder, económico o de cualquier otro tipo, puesto que le hubiera manifestado las principales facultades de mi carácter, creo que estos libros no existirían.
Me cuestiono: ¿cambiaría los libros que he escrito por metas como las que menciono? ¿preferiría méritos materiales, de reconocimiento, en lugar del conjunto de mi obra? ¿la vida, hoy, ofrecería un panorama más congruente con mis ideales, de haber sido lo que no fue?
Lo que no fue. Tiempo vano.
Ahora que, si dejo a un lado las pavadas de pretéritos inútiles y giro uno de los relojes de arena de mi colección y pregunto: ¿estoy dispuesto a cambiar mis deseos actuales (si es que existen como tales) por anhelos de otro orden? ¿cómo remitir a mis acciones el tan laureado equilibrio del que tanto he escrito y hablado? ¿hasta dónde el sacrificio en pos de qué?
Hay personas que a los treinta enfocan su voluntad, su auténtica voluntad, en empresas propias y, años después, tarde o temprano, disfrutan con satisfacción aquello que su empeño les ha proporcionado...