No hay métodos para desaparecer. Si exigimos fidelidad a lo real, no hay fórmula para nada. Al cuestionar muestros límites, hemos de tomar en cuenta ese principio: no hay fórmulas. Aceptando su condición, traspasando el sentido que hilvana las tres palabras y mesclando el tiempo entre ellas, surge la verdad que todo ser humano lucha la vida entera por alcanzar: no hubo, no hay y nunca habrá fórmulas para existir en este mundo.

Morder en masa viva

es el fuego en el polvo del pan
harina negra
un teatro alimento en cenizas
fugitiva marcha al viento
tormenta de fuego en los dientes

morder en masa viva
es
de algún modo
el pontificio del sabor
la apertura de la lengua
en los hornos impotentes encendidos
donde hay los panes puños cerrados
el golpe surge entre pulmones

¿qué hacer con esa tos vuelta trozo
de lo que más falta?

es pan
envuelto en la piel de los muñones de los dedos
la partitura de un día más en la basura
las manos escondidas en el ansia del estómago
hambre secreta

la frontera hacia la muerte
está en la multitud que no se ve

No desesperarse. El pinche trabajo es una mierda, así, literal. Doce horas diarias y contando. Y eso sin abrir el abanico de la vida jodida que me cargo. No desesperarse. Miren, puede salir algo a lo Bukowski: no desesperarse. el pinche trabajo es una mierda, así, literal. doce horas diarias y contando... y así, hasta que el infinito nos de en la puta nariz.

Pronto, pronto algo bueno.

¿Qué más hacer esta tarde de lunes a las dos treinta, mientras escucho el disco Alice de Tom Waits, mientras un lento boquete de hambre se abre en mi estómago, mientras sonsaco a mis ganas de no morder ese hombro blanco, con esas gotas permanentes que lo cubren y le dan cierta apariencia felina, quizá salvaje, no obstante poco dispuesto para mis dientes? ¿Qué más hago sino transferir este viejo poema que alguna vez escribí del papel a la pantalla?

L A F U R I A T E H A R Á V O L V E R

lava mi sendero
con el jabón de tu piel derretida

es tu reto del veintisiete
de junio

rechazo el decoro
con que tus rodillas abren paso al perdón
sobreviene el frágil golpeteo
de un último lazo sanguíneo

enfermo el sol acaricia la vida
triste concepto la existencia
galgo enfurecido con la tempestad

lava mi sendero o ríe de tu cordura
nadie lo sabrá
coloca tu torso en mi refinado asiento
enseñorea tus nalgas en la parrilla
te lubrica el sudor
linda conducta
eso es
vibra si quieres
no despiertes a tu madre-esperanza

para un lugar real
falta un estrecho caleidoscopio
en el que no entre tu ser
en el que habiten
un selvático pulmón que no respire
un arroyo de lucidez mineral
una bolsa de pistaches
un álgido espacio negro de la biblia
del corán y recetas de cocina
una ligera perversión de plaza de toros
un partidario de la voluntad
una comunidad de vacíos parlanchines
un murmullo

pretendes escape limpio
la furia te hará volver

lava mi sendero o muerde el trapo azul
para no romper tus dientes

esto dolerá lo necesario