rechinan los tubos que penden del techo centro comercial. la fricción con otros metales suena a escalofrío, con mayor perversión cuando es la noche. esos gritos sin razón trasvasan del cansancio a la humedad de los sudores.
en éste breve mundo hay más materia, más palabras y más formas de las que debe haber. casi todo está de más. se sobrevalora lo animado. la estima por el egoísmo activo se regenera en ciclos de conciencia dura, sin condiciones para tener a la vista un final indemne. la risa es sarcasmo, el jardín es mala yerba que fuman los exasperados. cuando llueve las ruinas desgranan luces que aminoran por la historia. los restos de la vida son opacos por la memoria disfuncional que optamos. la candidez de los añicos es una vía, así como lo es el hastío por la existencia o la malicia de continuar despiertos con o entre suspicacias.
los tubos rechinan con fuerza.
como dientes insensibles.
como cadenas roídas
