Saber de lo que es capaz nuestra finitud, hasta dónde la esencia de este sinsabor. La irritación por la nada me trastoca. El viento persiste, pero me sucede la desolación. Aquí no hay fondo, sólo una imbecilidad ruiseña, una idiota ave cantarina. Que pase cualquier cosa, sin embargo nueva, no la de hace minutos , lo de mediodía o lo que hace años ha plantado su terca sintonía en mi figura. Thursday, July 07, 2005
Nuestra finitud
Saber de lo que es capaz nuestra finitud, hasta dónde la esencia de este sinsabor. La irritación por la nada me trastoca. El viento persiste, pero me sucede la desolación. Aquí no hay fondo, sólo una imbecilidad ruiseña, una idiota ave cantarina. Que pase cualquier cosa, sin embargo nueva, no la de hace minutos , lo de mediodía o lo que hace años ha plantado su terca sintonía en mi figura. 
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