¿Qué más hacer esta tarde de lunes a las dos treinta, mientras escucho el disco Alice de Tom Waits, mientras un lento boquete de hambre se abre en mi estómago, mientras sonsaco a mis ganas de no morder ese hombro blanco, con esas gotas permanentes que lo cubren y le dan cierta apariencia felina, quizá salvaje, no obstante poco dispuesto para mis dientes? ¿Qué más hago sino transferir este viejo poema que alguna vez escribí del papel a la pantalla?

L A F U R I A T E H A R Á V O L V E R

lava mi sendero
con el jabón de tu piel derretida

es tu reto del veintisiete
de junio

rechazo el decoro
con que tus rodillas abren paso al perdón
sobreviene el frágil golpeteo
de un último lazo sanguíneo

enfermo el sol acaricia la vida
triste concepto la existencia
galgo enfurecido con la tempestad

lava mi sendero o ríe de tu cordura
nadie lo sabrá
coloca tu torso en mi refinado asiento
enseñorea tus nalgas en la parrilla
te lubrica el sudor
linda conducta
eso es
vibra si quieres
no despiertes a tu madre-esperanza

para un lugar real
falta un estrecho caleidoscopio
en el que no entre tu ser
en el que habiten
un selvático pulmón que no respire
un arroyo de lucidez mineral
una bolsa de pistaches
un álgido espacio negro de la biblia
del corán y recetas de cocina
una ligera perversión de plaza de toros
un partidario de la voluntad
una comunidad de vacíos parlanchines
un murmullo

pretendes escape limpio
la furia te hará volver

lava mi sendero o muerde el trapo azul
para no romper tus dientes

esto dolerá lo necesario