es el fuego en el polvo del pan
harina negra
un teatro alimento en cenizas
fugitiva marcha al viento
tormenta de fuego en los dientes
morder en masa viva
es
de algún modo
el pontificio del sabor
la apertura de la lengua
en los hornos impotentes encendidos
donde hay los panes puños cerrados
el golpe surge entre pulmones
¿qué hacer con esa tos vuelta trozo
de lo que más falta?
es pan
envuelto en la piel de los muñones de los dedos
la partitura de un día más en la basura
las manos escondidas en el ansia del estómago
hambre secreta
la frontera hacia la muerte
está en la multitud que no se ve
3 comments:
Gracias por este retorno...
Cuando olvido las recetas y cierro la heladera, cuando el estómago me cruje hambre que no para de saltar, entonces camino descalzo, sintiendo en mis entrañas el calamitoso croar. Y nunca hay mayonesa. ¿Por qué será?
"la partitura de un dia mas en la basura" dice usted Arturo y sin embargo: escribe. Le aseguro que sus días están a salvo mientras pueda vertirlos al papel. ¿Que son dolorosos? si, pero no inútiles. Quedarán.
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